"Ante Dios muerto" de Santiago Moreno

Santiago Moren Grau, es un poeta murciano, nació en Moratalla en 1911. Es un poeta espiritual, místico, de los llamados grandes. Recita el soneto "Ante Dios muerto" Ramón Fernández "Palmeral". Enero 2009

"Campos de Castilla", (Soria) de Antonio Machado

"Campos de Castilla" de Antonio Machado. Ramón Fernández "Palmeral" realizador del video donde ha seleccionado los que para él son los poemas más tristge del mundo.

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La vida es triste sin lubricación

¿Quien le teme a Piedad Bonnett?

Cada niño trae su pan bajo el brazo, dicen en Amalfi, donde nacieron don Carlos Castaño Gil y doña Piedad Bonnett, con doble ene y doble te, como corresponde a una heredera de la Francia inmortal, cuyos antepasados, a diferencia de los del horrendo paraco, vinieron a Colombia en busca de oro y riqueza, y no de las tierras y las parcelas de los pobres y desprotegidos. Allí hay ya una diferencia con otros que llevan ese gentilicio como el Negro Bonet o mi general o ese poeta que dirigió en Madrid, el Museo Reina Sofía, o la tal cantante mallorquí y el otro lírida de la isla.

El mollete que traía bajo el brazo la pequeña gigante era su pasión por la retórica, evidencia que conocieron sus familiares el día que al bajarse del Super Constelation de Avianca que los trajo de Medellín a Bogotá, luego de tres días de bus de escalera entre Amalfi y la Capital de la Montaña, la niña Piedad, mas cortica entonces que ahora, gritó que su recuerdo era negro, porque ya era de noche cuando se bajó en Teusaquillo en casa de su abuela, el ocho de setiembre de 1950, cuando acababa de cumplir siete años, hace 57, y se dio cuenta que iba a ser de aquí y no de Amalfi, donde para hacer pis tenía que ir hasta el patio de atrás y mojarse las nalguitas.

Aun cuando el barrio de la abuela llevase el nombre de uno de los zipas – Teusacá, y hubiese sido sede del resguardo Pueblo viejo- cuando ella llegó era el lugar más chic de Bogotá, con ese tren de gomas que echaba chispas de fuego y pasaba justo frente al portón de la casa estilo anglo diseñada por Alberto Manrique, donde viviría hasta entrada su adolescencia y donde oiría hablar por vez primera de ese intelectual y hombre de letras nacido en Amagá, que ya casi era ministro de Guillermo Valencia e inauguraría su vida pública con la preciosa masacre Santa Bárbara Bendita en Cementos El Cairo, y de otros vecinos como Rojas Pinilla, Laureano Gómez, Mariano Ospina o el mismo Jorge Eliecer Gaitán, a quien padre y madre no bajaban de comunista.

Desde ese barrio se aventuraría por los huecos y escombros de la Calle 26 en tiempos de Mazuera Villegas y las primeras hambres de Gonzaloarango en El Cisne, comprando Charms en las puertas del Opera y el Cid mientras su mamá apretaba la cartera bajo el brazo para que algún ratero no se la quitara hasta cuando, muerta del miedo decidió irse a vivir a un mejor sitio, mas safe & clean, es decir Sears, donde la pequeña gigante pasaba horas eligiendo entre las muñecas Barbie y las cocinas Frigidaire y entraba y salía de los vestiers con esos slacks pastel y las camisas de seda de Splendor in the Grass de Elia Kazan, ese 1961, cuando Wilma Dean 'Deanie' Loomis y Bud Stamper eran la viva imagen de su noviazgo imaginario con Germán Jaramillo el Warem Beatty cuya Natalie Wood no era ella, precisamente, sino Laura García, quien fue en verdad quien le enseñó a leer poesía durante los ensayos de I Took Panama con los Moirosos del Teatro Popular de Bogotá, ese invento pro chino de Fanny Mickey, que no era la multimillonaria de derechas de hoy, cuando Pablo Escobar llenaba de nenes La Gata Caliente y pasaba las noches con Alberto y la Diva de las Medias, y el poeta Díaz Granados le endosaba esos versos que lo llevarían a la Casa de Nariño.

A esos años debe Piedad Bonnett su ingreso en la literatura liviana [del hipismo y el nadaísmo] que tanto comparte con su admirado Joan Manuel Piedra Brava y ese regusto por hacerse notar desde su altura como una activista social no tan radical como la pintora Lucena, que vestía de obrera para recibir los camaradas, pero si medio roja medio azul, cayendo de vez en cuando en las manifestaciones, tomando tinto con Santiago García y Patricia Ariza, firmando con los estalinistas criollos cuanta hoja sacaba Alape, y trabajando desde chiquita en la Universidad de Los Andes, desde cuando se apoderó del departamento de literatura, que no piensa dejar sino el día de su ingreso en la gloria.

La creciente obra de Bonnett tiene tres vertientes: la teatral, la lírica y la narrativa, pero a todas las guía su enorme ambición por la fama, sin la cual, no entienden la vida seres de su altura como Napoleón Bonaparte o Truman Capote.

Aun cuando ya no vista de manera juvenil y prefiera ir por el mundo ataviada a lo “novia vestía de negro”, según la ha descrito un periodista madrileño en una de sus frecuentes visitas a Casa de América, el nuevo palacio colonial del imperio español, donde BB es santo y patrono:

“En un sofá amarillo descansa la poeta más famosa de Colombia desde el suicidio de sus antecesoras María Mercedes Carranza y Montserrat Ordoñez. Tiene la voz y los modales de una adolescente que acaba de salir de un college con ese rostro redondo, sin arrugas pero macerado por el paso del tiempo que confiesa las derrotas.”

Los títulos de sus libros revelan complicados asuntos: De círculo y ceniza, El hilo de los días, Lo demás es silencio, The World According to GGM, Gato por liebre, Ese animal triste y Tretas del débil.

Porque Bonnet escribe desde un limbo contemporáneo que habla para sordos y mudos lectores de textos desechables para fines de semana y señoritos y damitas perfumadas de frivolité. Así también su estilo. Confeccionado en una batidora de jugos, con cinco de polvo y seis de amargura y siete de roca y ocho de jota y diez de sustos y cuatro de ganas, el texto primero traza el paisaje exterior donde aparecerá el sujeto, como hacía sus bodegones el Tuerto López, y para el final ofrece el plato fuerte: un señor, una señora, una gallina, un adorno navideño, cualquier cosa, que sirva para transmitir [nos] sus sentimientos amorosos, el odio que sigue sintiendo a su pubertad porque la confundían con una niña de brazos y el odio que siente a la muerte, que quiere sacarla de este paseo tan bueno que ella lleva por todas partes con esos libritos de poesía y entrevistas con favorecedores y cuentitos alargados que compran todas las bibliotecas de la Red Nacional y difunde su amiga del alma, RENATA, la de Mincultura. He aquí la evidencia, en uno de los cien textos suyos que ha difundido Babosea de Alcalá de Henares, titulado, así, no más

Después del coito


La vida es triste sin lubricación.

Y estos recuerdos son tan bacanos
como cuando bailábamos twist en La Bomba
y comprábamos de la verde en La madre del revólver.

La vida es triste, pero hoy nos invitan
a todas partes,
y nos gusta tanto, tanto,
que ya no salimos de Martínez Campos ni para orinar.


Aunque siempre sigo teniendo, como Mameca, miedo,
miedos a la enfermedad, a la muerte,
al avión, a la locura,
a tanto desechable como hay ahora
por culpa de Macaco y Mancuso y Doble Ocho.



Después del coito eres un animal

Mamá está muy triste.


Como ha dicho mi colega Iñaki Jaramillo de la Universidad de Ulan-Bator, los poemas de Bonnett no deslumbran con imágenes y su acento es de cotillera, de confidente, de persona que pasa la mayor parte de día no en una biblioteca, ni hablando con periodistas o promotores culturales, sino en la sala de la casa, o el cuarto de costura, la cocina o el comedor, mientras plancha o lava los platos o prepara un buen sancocho o hace las arepas para el desayuno. Por eso dice, en un texto que define su poética, digno de su maestro Roca Vidales, que

El poema es tirabuzón,
anzuelo, máquina de hacer pompas de jabón,
vendaje, compresa, sanguijuela,
juguete de latón, consolador de viudas.

Como narradora, más que a sus mentiras debe su prestigio a un texto publicado en La Jornada de México hace casi dos lustros, dedicado a examinar sus conocimientos del mundo masculino: Hombres.

Para PB los hombres somos todos iguales. Somos padre, amante y esposo y aun cuando tengamos más neuronas que las mujeres, están mal conectadas. Los hombres envejecen mejor que las mujeres y por eso flirtean con muchachitas y tienen siempre éxito porque a las mujeres inteligentes las seduce el talento masculino, como sucediera a Chaplin, Picasso y Woody Allen. Otra virtud masculina, según Bonnett, es saber guardar silencio, aun cuando eso venga de la conformación de los lóbulos del cerebro y antes de casarse un hombre se desvele pensando que habrá dicho su mujer, y tras el matrimonio se quede dormido antes que ella termine la perorata.


Los latinos, agrega, son divertidos, buenos bailarines, conducen con destreza y poseen sentido del humor. “Y en cuanto a sus defectos, algunos, los veniales -que jamás atinen en un regalo, que no perciban el último cambio de peinado y que se obstinen en no contestar a la pregunta ``¿en qué estás pensando?''- son tan universales que siempre estamos dispuestas a perdonarlos. No así el feroz egoísmo o la misoginia encubierta, rezagos de la vieja cultura patriarcal.”


Pero el prototipo de hombre que la desvela es ``el duro'', petrificado en su falsa masculinidad milenaria, hombres que la estremecen y asustan, porque quieren dejar de ser machos y las hacen sufrir en lo que ellas mas desean, sentir al hembro.


Es por esos poemas y esa capacidad de penetrar en el alma de los hombres que Piedad Bonnet ha sido elegida para representar de nuevo a Colombia en otro evento internacional, esta vez el Festival de Literatura de Berlín. Allí la veremos, con su frágil aspecto y la fuerza de un sumani, con las cortas plumas de su pelo de gorrión aleteando en una cabeza bien grande, los ojos avivatos parpadeando detrás de las lentes y esa sonrisa suya tan perversa, tan irónica y tan cínica, digna del personaje de su nueva novela: Mi alma fue siempre de hielo.

Umberto Cobo
Montcalve College
Candelaria Valley, Illinois.

"Muerte de Antoñito el Camborio"

"Muerte de Antoñito el Camborio", poema nº 12 del "Romancero Gitano" de Federico García Lorca. Recita Ramón Fernández Palmeral. enero 2009. Para You Tube

"La casada infiel", recitado por Palmeral

"La casada infiel", de Federico García lorca. 1928, Se lo dedicó a la etnógrafa y escritoria cubana Lydia Cabrera. Recitado por Ramón Fernández Palmeral. Alicante. enero 2009. para You Tube

"El rayo que no cesa" (un poemas y dos sonetos)

"El rayo que no cesa" (un poema y dos sonetos) de Miguel Hernández.
Recita e ilustra: Ramón Fernández "Palmeral". Enero 2009

Elegía a Ramón Sijé, recitada por "Palmeral"

"Elegía a Ramón Sijé" de Miguel Hernández. Recitada por "Palmeral".
La "Elegía" se publicó primro en la revista de "Occidente" y luego el en "El rayo que no cesa", publicado en editorial "Héroes" de Madrid, el 24 de enero de 1936.
Ramón Sijé murió el 24 de diciembre de 1935 a los 22 años en Orihuela (Alicante). Para You Tube.

Ir al homenaje a Ramón Sijé

Poemas para la Paz

Dexeu-vos de punyetes!
Ni Déu ni Alà ens obliga a disparar.
Tots els deus no són més
que els homes de palla
dels que de veritat ténen la paella pe'l mànec.

Quants morts més necessitem!
Les bombes no són sagrades.
Són la maleïda voluntat
dels indecents, poderosos, assassins
que manen de veritat.

Quan ens arrancarem la bena dels ulls!
L'enemic no és el que resa a un altre déu.
L'enemic és el que ens ho fa creu-re,
el que treu benefici de que tú i jo
siguen capaços de matar o morir
en nom d'un déu sense pietat.


¡Rebentem-li's el negoci!
Sense les nostres pors, sense les nostres debilitats,
no són rés.


Coloquem un altre volta els déus al cel,
i juntem-nos per derrotar la ignominia criminal,
aquí, a la terra,
per arrabassar-li's el poder,
per derrocar el seu sistema de terror.

¡Tots junts som molts!


Mercé Sànchiz (desde El Campello, Alacant)

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Te has quedado atrapada en el odio

"Franja de Gaza",
la paz el amor el sueño vuelan,
la tierra: roja y ceniza,
late de rabia incrustada.
La sonrisa de tus hijos
sepultada bajo la metralla.
Triste pueblo sin abrazo,
sin consuelo, con el futuro
muerto en aceras y calles.

¿Dónde fue la palabra
que construye esperanza,
dónde la voz que grite: basta?

Ana Déniz (Gran Canaria)


*_NO OLVIDAMOS_*

Llega brotando la sangre
Desde todos los rincones
No es necesario un palangre
Para pescar corazones
Rotos en la madrugada.
Se desprenden conclusiones:
La vida no vale nada
Cuando suenan los cañones
Y la gente, desarmada,
Cae presa del desvarío
Como mueren los gorriones
Congelados por el frío.

El abrazo se evapora,
La risa pierde sentido,
En el suelo un niño herido
Muere mirando la aurora
Pidiendo una explicación:
¿Por qué sin haber vivido
Se acaba aquí la canción?

Ni las estrellas del cielo,
Ni la luna, compungida,
Entienden cómo la vida
Queda sumida en un duelo
Tras la amarga despedida
Del niño que está en el suelo.

Vuelan las piedras con ira,
Los gritos desconsolados,
El sol con vergüenza mira
Los cuerpos que destrozados
Ponen fin a la partida.

Ni los siglos transcurridos,
Ni la experiencia adquirida
Han hecho que los bandidos
Entonen la despedida,
Mientras que los agredidos
Tienen que emprender la huida
Al verse desasistidos.

En este trance fatal,
Sabiendo que no es casual
Por desgracia lo ocurrido
No hacemos caso a lo oído
Porque todo nos da igual:
Pues nosotros no hemos sido
Los causantes de ese mal:
¡Cualquiera sabe al final
Lo que de verdad ha ocurrido!

Y dejamos que el olvido
Con su poder colosal
Disipe lo acontecido.

Pepe Junco. Poeta.

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Bien. Paz primero, pero primero y desocupación sionista después. Hay que descolonizar la tierra robada donde vivaquean por codicia gentes de ningún lugar y credo ajeno.

Juan Jiménez
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Frente a la lógica impune de la violencia,
la inmolación y la agresión,
se impone la vida persuadida,
el instante vertical de la justicia
y la sabiduría.
Un No rotundo a esta barbarie.
(Cristina R. Court, escritora, Canarias)


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Crías de áspid

*(Poetas por la paz en Gaza)*


He vagado por toda la ciudad
buscando esa bazofia, el crimen brutal
donde se consume el hombre
en la bestia.
Y sólo he encontrado
las pupilas de los niños maltratados,
inconscientes del disfraz
de un carnaval acorazado de silencio.
Volveré.
Noche tras noche.
Porque así me lo pides,
poeta.
Pero no perderé la razón,
ni el sexo ni la dignidad
ni la palabra ni el verso.
Tendrás que inventarte otra excusa para no amarme.

Ahora, regreso.
* *
* *
Teresa Iturriaga Osa.
Escritora/ traductora.
Islas Canarias, España.


*Rostros sin sonrisa*

*Pueblos arrasados, tumbas anónimas y, entre los escombros, unos ojos grandes, enormemente tristes, espantados. Ojos de seres inocentes, ojos de miles de pequeños que no han tenido infancia, ni muñecas, ni balones. Niños y niñas sin sonrisa. Y un niño que no sonríe, no es un niño.*

* *

* Eso es lo terrible: hacer desaparecer la sonrisa de un niño*

* *

*Niños solos. Terriblemente solos. Con su llanto, su hambre y su ausencia de familia. Unos rostros sin sonrisas, despertados tempranamente de sus sueños. Seres que únicamente tendrían que pensar en hacer gimnasia o en correr tras un balón. En Palestina ya no hay niños ni niñas. Sólo hombres y mujeres de tres o seis años porque en su corto tiempo de vida sólo han visto miedo y dolor, enfermedad y hambre.*

* **Luis Pérez Aguado*

*Islas Canarias. España*

LOS TIGRES HUMANOS

Hubo alguien que siempre buscó
la diferencia entre un hombre y un tigre.
Un día se dio cuenta de que es enorme:
Los tigres son más humanos,
no aniquilan a su propia especie
y sólo usan la violencia imprescindible.

Y lo descubrió cuando leyó
Dos poemas que hablaban de Gaza.

*Emilio González Déniz. Novelista.*
*Islas Canarias. España.*
* *
**********



Porque hay que llamar a las cosas por su nombre.
Porque la tierra sigue girando
a pesar del dolor de sus hijos.
Porque para algunos no pasa nada
y hay que gritarles que sí pasa,
y que el silencio hoy
es el mayor de los delitos.
Porque todavía muchos tenemos corazón,
y queremos que sobreviva la esperanza.
Porque el horror de otros hoy,
mañana puede ser el nuestro.
Porque ante la injusticia no se puede callar.
Porque no bastan las palabras, ni las lágrimas,
ni mirar hacia otro lado.
Porque tenemos vergüenza.
Porque estamos aquí, simplemente,
y el corazón nos duele.
¡No hablemos más de paz
y pongamos la vida a su servicio!

María Jesús Alvarado.
Escritora.
Islas Canarias. España.


CON EL PUEBLO PALESTINO, SIEMPRE


La guerra, madre
Texto: Miguel Hernández
Música: Lan Adomian
La guerra, madre la guerra.
Mi casa sola y sin nadie.
Mi almohada sin aliento.
La guerra, madre: la guerra.
Mi almohada sin aliento.
La guerra, madre: la guerra.

La vida, madre: la vida,
La vida para matarse.
Mi corazón sin compaña.
La guerra, madre: la guerra.
Mi corazón sin compaña.
La guerra, madre: la guerra,

¿Quién mueve sus hondos pasos
En mi alma y en mi calle?
Cartas moribundas, muertas.
La guerra, madre: la guerra.
Cartas moribundas, muertas.
La guerra, madre: la guerra.

.......................
Una vez más el moustruo de la guerra, como una quimera sin cerebro y sin corazón, ha vuelto a sacar el fuego de su alma para quemar cuerpos y hogares, para quemar toda esperanza. Gaza nunca debió ser invadida por el odio, sin embargo, Gaza no debió, satisfacer su sed de venganza. El dolor no tiene reparación. La guerra hay que pararla, las guerras hay que parlas ya y para siempre. (Palmeral)

Llanto por Miguel Hernández. Poema de Palmeral

Poema recitado el 30 de abril de 2003 en la Sede de la Univerdidad de Alicante. Homenaje a Miguel Hernández. Para You Tube

"Como el toro", recitado por Palmeral

Soneto nº 23 de "El rayo que no cesa" de Miguel Hernández, recitado por "Palmeral" enero 2009.